About “Kids”

On Being Human, etc.

(Tutti, immagino, si ricordano di come in uno degli episodi del film Being Human un crociato (Robin Williams), tornando al suo paese in Scozia, incontra una donna molto attraente di cui si innamora sebbene che non parli la sua lingua, né lei la sua. La lingua della signora è per lui, e senza dubbio per la stragrande maggioranza dei frequentatori del film, totalmente incomprensibile, ma ciò non impedisce a lui o al pubblico di sentire tutto il fascino dei suoi dolci suoni. Ma è stata giusta la scelta della lingua friulana (che veramente è la lingua scelta) in questo film? Per conto mio la scelta di questa lingua è stata molto giusta. A noi friulani piace sentir dire che non importa dove vai (sia in Canada, o in Australia o a Tokyo o a Timbuktu o sulla luna, sia in quella nostra o in una delle lune di Giove) verrai caldamente accolto da un friulano. Sentir dire, perciò, che il nostro tanto amato friulano non è universalmente compreso e apprezzato, è cosa che per molti di noi friulani fatica ad andar giù. Logicamente, purtroppo, è proprio così: in un contesto globale dubito che il nostro friulano sia conosciuto più dello Yoruba, del Fula, del Assamese, del Kirundi, o addirittura del Balochi (tutte lingue che contano di gran lunga più parlanti del nostro friulano). La scelta del friulano come lingua che nessuno conosce, dunque, non dovrebbe sorprenderci granché. Coraggio, comunque: per noi adepti la lingua friulana, in ogni sua variante, non perderà mai il fascino che in Being Human è almeno in parte cagione dell'innamoramento di Williams per  Anna Galiena.)

But here is the “Friulian” sample, from “Kids,” I promised:

...Chej a èrin i dìs cuant che taj cjamps ogni pòu al veva il so nit o di checa o di gjaja ca tocjava a ogni cost esplorà, coma che ta n’altri mont ogni pica di montagna a era stada fata par scalà; i dìs cuant che ta che altra banda di Sil li Sedulis a si spierdèvin tal misteri dal infinìt; i dìs, insoma, cuant che di matina bunoruta, encjamò miès indurmidìs, i sintèvin la liturina ca pasava svelta coma un lamp ta la ferata, lasànt indavòu che impresiòn cunfuša—chel insembramìnt di curiošitàt, di voja, di poura—che indulà ca zeva a finila al finiva il nustri e al tacava un altri mont. Chel treno, che ogni volta cal pasava e cal spariva svelt lontàn, pì lontàn di chel puntìn indulà ca si unìvin li sìnis, al era il nustri moràr proibìt che plan plan, cu la so insistensa màgica, a ni tentava e a ni streava coma che la puora Eva, taj dìs da la so nocensa, a vegneva di dì in dì tentada di zighi dongja dal àrbul dal frut proibìt che tant al prometeva. E coma Eva e chel baluco di Adàm i sìn encja nuàltris colàs e restàs vìtimis di na tentasiòn masa granda par podej rešìstila. E na biela dì i vìn lasàt che il treno a ni menàs via lontàn, ta altri timps e ta n’altri mont. La cognisiòn di altri mons, ta chej dìs là, a si feva viva encja in ta altri manièris. Il nustri al era un mont sensa televišiòn, cu na radiuta ca funsionava sì e nò, e cuj gjornaj ca fèvin rari vìšitis ta la nustra cjašuta; ma indulà che nuvitàs di altri mons a ni colàvin lo stes intòr, encja se cun un contagòtis. Ta li nòs clàris dal dì di vuej i si metìn ogni tant—par straviasi pì che altri—a contà i satèlites mericàns o rus o sè ca sèdin; e scju satèlites a sòn doventàs na roba cussì comùn che da li vòltis i rivàn a contàni na dušina, na vintina, tal ziru di na ora e basta. Ma la nustra curiošitàt a si ferma lì, a la enumerasiòn: la maravèa a no è pì. A mi vèn ta la memoria na sera limpida di estàt cuant che, taj àis dal prin Sputnik, i vuardàvin la luna, plens di maravèa pal so èsi misteriòus; e me fradi Endi a si veva voltàt a vuardani e al veva dita, cu na sfida indirisada pì a sè stes che a nuàltris: Na dì i vaj ta la luna. I lu zuri! A no ghi la à maj fata a zì sù ta la luna, encja s’al era rivàt a fà altri ròbis, coma chè di zì a lavorà pa la DEW line lasù in tal Àrtic in taj dis cuant che i mericàns a si spetàvin che i rus a tacàsin da un momènt al altri a mandàighi ras micidiaj, che in taj dìs da la so inocensa a varèsin someàt altritànt plènis di maravèa. Vuèj i no sìn doma bòis da zì ta la luna; i sìn encja bòis di implenì il cjel cu na sgaravana di altri lùnis ca no si sà nencja coma ca fàn a no zì a scaraventasi l’una cuntra l’altra. Ma il cjel a nol è maj stàt pì vuèit di misteri e di maravèa di coma cal è vuej. E chè— a si pòl ben dišilu—a è restada l’ultima maravèa...

Not easy to decipher, I know. The Scottish crusader would have had a hard time too. Not to worry, though: “Kids” is actually written in both Friulian and English. Here is the English counterpart:

...Those were the days when in the fields every poplar tree had its magpie nest that had to be explored at all costs, just as in another time and another world every mountain was made to be climbed; the days when on the far side of Sile the Sèdulis disappeared in the mystery of the infinite beyond; they were the days when early in the morning, still half asleep we would hear the local train whizzing by, leaving us with a confused impression—a blend of curiosity, of desire, of fear—that where it would end up our world would end and a new one would begin; that train, really, was our forbidden tree, that with its magical insistence lured us on, just as poor Eve in the days of her innocence was tempted more and more with each passing day to draw close to the tree of the forbidden fruit that promised so much. And we, too, like Eve and that simpleton of Adam fell victim of a temptation too powerful to resist. And one day we let the train carry us far away, to another time and another world.

The perception of other worlds, in those days, came alive even in other ways. Our world was a world without television, with a small AM radio that sometimes worked, and with newspapers that paid rare visits to our home, but where news of other worlds still reached us, even if in measured drops. In today’s clear nights we sometimes—as a sort of passing diversion—look up at the night sky and count the satellites, American or Russian or whatever they may be; and these satellites have become such a common sight that sometime we can count a dozen, two dozen, in the space of an hour. But our curiosity ends there, at number- counting: the sense of wonder is gone. A clear summer night comes to my mind when, in the years before Sputnik, we looked at the moon, full of wonder at its mysterious being; and my brother Andy turned to look at us and said, launching a challenge more at himself than at us: One day I’ll travel to the moon—I swear it! He never did make it to the moon, even though he was able to do other things that in the days of his innocence would have pricked anyone’s sense of wonder—like trying to intercept (in the DEW Line) anything that might have signaled the coming to North America of a Russian rocket or missile, the byproduct of the very same impulse that triggered the race to the moon. Today we can do more than just go to the moon; we even litter the sky with so many other moons that it’s a wonder they don’t go knocking against each other. But the sky has never been emptier of that sense of mystery and wonder that filled it in those long-gone days. And that is the greatest wonder of all....

More excerpts of this work—and others—can be found in culosermes.blogspot.ca .

Kids

Oservasiòns

La poešìa di Ann Carol Duffy, ripuartada a pàgina 16, a ni dà na

 buna dimostrasiòn di coma che un frutùt al reagìs al sinti pa la

 prima volta cuala che in realtàt a è stada la so gèneši. E se i

 frutùs rus o inglèis a crèsin crodìnt a cualsìasi stòria di coma e

 indulà che i frutùs a vègnin fàs, aldifòu di chè reàl, i farèsin un

 sbàliu a crodi che i fioj di altri nasiòns o cultùris a sèdin pì

 “sveàs.” Cal basti il ešempli di San Zuan in taj timps di

 Dostoevsky, o encja in taj timps cuant che jò stes i eri frutùt. (I

 dìs di cuant ch'i eri frutùt e no di adès, par via che adès ogni

 frutùt al à un telefonùt in sacheta e in ta un tic e tac, o in ta un

 clic e un clac, a pòl cjatà fòu dut sè cal vòu.) E cuant ch'i eri

 frutùt a sè i ghi crodèviu, a sè a ghi crodèvini chej altri frutùs?

 Par nuàltris frutùs a no era nisùn misteri: i frutùs a vegnèvin dal

 solàr dal papa, e basta. E a chista veretàt i ghi crodèvin cun la

 stesa certesa ch'i ghi crodèvin al barba Jacu cuant ca ni contava

 che cucà na checa a era la roba pì fàsila dal mont: bastava

 mètighi na preša di sal in ta la coda. plen chistu capìtul sensa leši par intej il capolavoru dal Dostoevsky, i Fràdis Karamazov. Pal momènt, sè che pì a ni impuarta di chistu tocùt dal romanso, e cal tocja in maniera abastansa dreta il tema centràl di chistu me librùt, al è il pìsul dialogo daj frutùs su la cuestiòn dal misteri di coma e i ndulà che i frutùs a nàsin. Krassotkin, coma ch'i vìn apena lešùt, al era restàt a cjaša par tìndighi ai fioj di Anna Fyodorovna intànt che chista, e la siora Krassotkin, a era fòu di cjaša par fàighi compagnìa a la serva Katerina che la sera prima a veva anuncjàt che il dì dopo, o vuej, a varès vùt un frutùt. Intànt che Krassotkin al speta ca tòrnin li fèminis al scolta il discori daj doj frutùs.

 ...Sta volta la discusiòn daj fioj a ghi interesava un bièl puc a

 Krassotkin, cal era restàt fer e sidìn in tal coridòu a scoltà. A  vèvin jodùt, i fioj, cal steva scoltànt, e a si vèvin par chèl metùs a

 scombati cun encjamò pì energìa.

 “I no ghi crodaraj maj, ma maj,” a barbotava Nastya, “che li

 vècis a cjàtin frutùs fra li vèrzis in taj ors di cjaša. I sìn in plen

 unvièr adès e a no si jòt nisuna verza, e cussì la vecja a no varès

 podùt partàighi na fìja a Katerina.”

 Kolya a si veva dàt na fiscjaduta.

 “O forsi a è vera ca pàrtin i frutùs da cualchi banda, ma doma a

 chej ca sòn maridàs.”

 Kostya al vuardava fisa Nastya, scoltànt atènt e pensànt sèriu

 sèriu.

 “Nastya, ma se stùpida ch'i to sòs!” al veva dita, cun calma e

 finalitàt. “Coma a podarèsia Katerina vej un frutùt cuant ca no è

 nencja maridada?”...

 ...“No ti sàs nuja di sti ròbis chì,” a veva ribatùt secjada. “Forsi

 un omp a lu à, doma cal è in prešòn, e cussì adès a à un frutùt.”

 “Ma al eše in prešòn il so omp?” al voleva savej Kostya, sempri

 sèriu.

 “Sinò lasa ch'i ti diši chistu,” a si veva intrometùt Nastya,

 abandonànt e dismintiànt dal dut la so prima ipòteši. “I ti às

 rašòn ca no à nisùn omp, ma a vòu maridasi, e cussì a ghi à

 vignùt chè di maridasi, e cul pì pensàighi a è zuda a finila che

 adès a lu à, no un omp ma un frutùt.”

 “Forsi a è vera,” al veva concedùt Kostya, dal dut distrušùt.

 “Ma i no ti mi lu vèvis dita prima. Cussì coma i fèviu a

 savèilu?”

 “Sù, sù, fioj,” a ghi veva dita Kolya, zìnt dentri da la so

 cjamara. “Ma se triscj' ch'i sèis!”...

 Paj fioj i frutùs o ca vègnin cjatàs fra li vèrzis in ta cjamps o in

 taj ors di cjaša, o ca ghi vègnin dàs a li fèminis da cualchidùn,

 ma doma a li fèminis maridàdis; e s'a no sòn maridàdis forsi a

 pòsin lo stes vej un frutùt, basta ca bràmin di èsi maridàdis....

 Par stràmbis ca ni somèjn, a ni tocja ameti che chisti ipòtešis a àn

 paj frus tanta pì credibilitàt da la ipòteši che nuàltris grancj' i

 savìn ca è che vera, ma chè che nuàltris i savìn ca è che vera a à

 da someàighi a un frutùt il pì grant strambolòt dal mont. La poešìa di Ann Carol Duffy, ripuartada a pàgina 16, a ni dà na buna dimostrasiòn di coma che un frutùt al reagìs al sinti pa la

 prima volta cuala che in realtàt a è stada la so gèneši. E se i

 frutùs rus o inglèis a crèsin crodìnt a cualsìasi stòria di coma e

 indulà che i frutùs a vègnin fàs, aldifòu di chè reàl, i farèsin un

 sbàliu a crodi che i fioj di altri nasiòns o cultùris a sèdin pì

 “sveàs.” Cal basti il ešempli di San Zuan in taj timps di

 Dostoevsky, o encja in taj timps cuant che jò stes i eri frutùt. (I

 dìs di cuant ch'i eri frutùt e no di adès, par via che adès ogni

 frutùt al à un telefonùt in sacheta e in ta un tic e tac, o in ta un

 clic e un clac, a pòl cjatà fòu dut sè cal vòu.) E cuant ch'i eri

 frutùt a sè i ghi crodèviu, a sè a ghi crodèvini chej altri frutùs?

 Par nuàltris frutùs a no era nisùn misteri: i frutùs a vegnèvin dal

 solàr dal papa, e basta. E a chista veretàt i ghi crodèvin cun la

 stesa certesa ch'i ghi crodèvin al barba Jacu cuant ca ni contava

 che cucà na checa a era la roba pì fàsila dal mont: bastava

 mètighi na preša di sal in ta la coda.

William Cruz Culos

A Friulian primer:
Grandfather is NONU in Friulian.
And NONU I am once more!
And so, as NONU, can I wish the little one
any better than a Dylan Thomas-kind of fun
as he grows under a sun that is young even more than once?—

(The original English version follows my Friulian translation)

Cuant che frutùt i’eri e ’nocènt sot li fràscjs daj milusàrs
atòr da la me ritmica cjaša e contènt coma’l vert da l’erba,
cu la nòt stelada ’nsima da la boscheta,
il timp a mi lasava zujà e zighi sù
dut ’ndoràt tal estàt daj so vuj,
e famòus fra i cjars e carètis i’eri prìncipe daj borcs daj milùs,
e’n ta chej dìs sot dal timp coma un re i lasavi che moràrs e fuèis
a zèsin cul òrzul e li margarìtis
davòu daj fluns di lus butàs jù dal vint.
E intànt ch'i eri vert e sensa nisùn pensej, famòus ta li stàlis
inziru dal curtìl alegri e cjantànt dal ort e da la cjaša,
in ta chel soreli cal è zòvin na volta e basta,
il Timp a mi lasava zujà e èsi
coronàt di oru in ta la so bontàt e grasia...

(Now as I was young and easy under the apple boughs
About the lilting house and happy as the grass was green,
The night above the dingle starry,
Time let me hail and climb
Golden in the heydays of his eyes,
And honoured among wagons I was prince of the apple towns
And once below a time I lordly had the trees and leaves
Trail with daisies and barley
Down the rivers of the windfall light.
And as I was green and carefree, famous among the barns
About the happy yard and singing as the farm was home,
In the sun that is young once only,
Time let me play and be
Golden in the mercy of his means....)

Coronavirus and Boccaccio

In these days of the corona virus pandemic it's hard not to think of Boccaccio's Decameron, in which a group of young people get out into the countryside outside Florence and spend their time telling tales while the pandemic (1347-1351) ravages the city and much of the rest of Europe. A couple of things about this work are worth a brief mention, I think. 

One of these, of at least some interest in light of today's strategies for holding off contamination, is that the young people in Boccaccio's work find refuge from the plague by getting OUT of the city into the safety of the countryside, instead of being forced to stay indoors.

The other thing has really nothing to do with the virus but may be of interest to Friulian fans (like me, I guess). Boccaccio was a Tuscan and the Friuli of his time would have been very far from home for him. In fact his Decameron never mentions Friuli except once near the end, in Story Five of the Tenth Day. In fact, as can be seen from the excerpt below, he even mentions Udine and Grado. That calls for a big WOW.  And by the way, everyone knows that Friuli is really short for Forum Julii, which sort of tells us that a couple of thousand years ago Julius  Caesar in all likelihood had an encampment set up there, at the foothills of the Alps. Lots of people know that, I guess. But not many will know this (which is something I've just found out too): that according to some scholars Friuli may also come from Frigoli (from the Latin frigus) meaning Cool. And that, I think, is pretty cool, and sort of puts in context the first few lines of the excerpt below.

In Friuli, a country which, though its air is shrewd, is pleasantly diversified by fine mountains and not a few rivers and clear fountains, is a city called Udine, where dwelt of yore a fair and noble lady, Madonna Dianora by name, wife of a wealthy grandee named Giliberto, a very pleasant gentleman, and debonair. Now this lady, for her high qualities, was in the last degree beloved by a great and noble baron, Messer Ansaldo Gradense by name, a man of no little consequence, and whose fame for feats of arms and courtesy was spread far and wide. But, though with all a lover's ardour he left nought undone that he might do to win her love, and to that end frequently plied her with his ambassages, 'twas all in vain. And the lady being distressed by his importunity, and that, refuse as she might all that he asked of her, he none the less continued to love her and press his suit upon her, bethought her how she might rid herself of him by requiring of him an extraordinary and, as she deemed, impossible feat. (Source: Opera Omnia)

In Frioli, paese, quantunque freddo, lieto di belle montagne, di più fiumi e di chiare fontane, è una terra chiamata Udine, nella quale fu già una bella e nobile donna, chiamata madonna Dianora, e moglie d'un gran ricco uomo nominato Gilberto, assai piacevole e di buona aria. E meritò questa donna per lo suo valore d'essere amata sommamente da un nobile e gran barone, il quale aveva nome messer Ansaldo Gradense, uomo d'alto affare, e per arme e per cortesia conosciuto per tutto. Il quale, ferventemente amandola e ogni cosa faccendo che per lui si poteva per essere amato da lei, e a ciò spesso per sue ambasciate sollicitandola, invano si faticava. E essendo alla donna gravi le sollicitazioni del cavaliere, e veggendo che, per negare ella ogni cosa da lui domandatole, esso per ciò d'amarla né di sollicitarla si rimaneva, con una nuova e al suo giudicio impossibil domanda si pensò di volerlosi torre da dosso.

Il grande inquisitore

Introduzione (Italian)

Questa mia traduzione del Grande Inquisitore è la traduzione di una traduzione dell'opera originale di Fiodor Dostoevsky. La traduzione inglese di cui ho fatto uso è quella di Helena Blavatsky. La traduzione della Blavatsky segue, in questo opuscolo, la mia traduzione in lingua friulana. Helena Blavatsky, contemporanea del grande scrittore russo, ha lasciato il suo segno nella storia principalmente per aver dato inizio a quella sintesi di filosofia e teologia che porta il nome di teosofia. Riteneva la Blavatsky che Dostoevsky era egli stesso teosofo, almeno in spirito, e forse senza nessuna consapevolezza di esserlo. Sembra che un indizio ci venga offerto dal Internet (Theosophy online), dove è facile riscontrare che secondo i teosofi esiste una realtà spirituale, e che è possibile penetrare in questa realtà usando l'intuizione o la meditazione, o qualche altro metodo di cognizione che per la generalità della gente rimane nascosta o occulta. Secondo la stessa Blavatsky i segreti di questa realtà rimangono occulti per la gente di massa—che brama soddisfare solo interessi personali—perché se essi venissero divulgati verrebbero inevitabilmente desacrati. Ed è proprio quì, forse, che vediamo il legame fra il pensiero teosofico e la insistenza del Grande Inquisitore di tenere nascosto dalla gente comune il grande mistero, o segreto. 

Nel romanzo di Wolfgang Koeppel, Der Tod in Rom (Morte a Roma) la cui trama si svolge a Roma ai tempi dei processi di Norimberga nei primi anni del dopoguerra, l'autore esprime i sentimenti che seguono su uno dei principali protagonisti che durante il conflitto era stato ufficiale della Wehrmacht:

“Judejahn bangte nicht, gehängt zuwerden. Er furchte sich, zu leben. Er fürchtete die Befehlslosigkeit, in der erleben sollte; er hatte viel verantwortet, je höher er stieg, um so mehr hatte er verantwortet, und die Verantwortung hatte ihn nicht gedrückt, doch seine Rede “auf meine Verantwortung” oder “das verantworte ich” war Phrase gewesen, eine Phrase, an der er sicht berauschte, denn in Wahrheit hatte er immer nur gehorcht. Judejahn war mächtig gewesen. Er hatte die Macht ausgekostet, aber um der macht froh zuwerden, brauchte er eine Einschränkung seine Allmacht, brauchte er den Führer als Verkörperung und weithin sichtbaren Gott der Macht, den Befehsgeber, auf den er sich berufen konnte for dem Schöpfer, den Menschen und dem Teufel: ich habe immer nur gehorcht, ich habe stets nur Befehle ausgeführt...”

“Judejahn non temeva di venire impiccato. Aveva paura di vivere. Temeva la mancanza di ordini in cui avrebbe dovuto vivere; aveva avuto molte responsabilità, e più in alto era salito, e più responsabilità aveva avuto, e le responsabilità non lo avevano depresso, sebbene che le sue parole "sotto la mia responsabilità" o "Sono responsabile per questo" erano solo parole, parole a cui ci teneva, anche se in realtà aveva solo obbedito. Judejahn era stato potente. Aveva assaporato il potere, ma per essere felice era necessario che il suo potere venisse limitato, aveva bisogno del Führer come incarnazione di un dio del potere ampiamente visibile, una autorità da invocare come creatore dell'uomo e del diavolo: ho sempre obbedito, ho sempre e solo eseguito ordini ... "

Sto ora, per pura coincidenza, leggendo il romanzo di Koeppel mentre sto terminando la mia traduzione del Grande Inquisitore, questo straordinario “poema” che tratta proprio del concetto della responsabilità personale, della serenità che una persona può derivare dalla abdicazione della propria libertà di coscienza e azione. È chiaro che una persona come Judejahn obbedirebbe ogni raccomandazione dell'Inquisitore, e che senza gli interventi dell'Inquisitore se sentirebbe perso, come una pecora lontana dal suo pastore. Ma il vangelo di questo personaggio del Dostoevsky non vale solo per Judejahn;  vale, se non per tutti, almeno per la maggioranza della gente, che secondo l'Inquisitore è incapace di sopportare la libertà e tutte le responsabilità che la accompagnano, preferendo invece che, come nel caso di Judejahn, altri gli mostrino la strada da percorrere.

Nel suo Timore e Tremore, Kierkegaard ci dimostra come il essere consapevoli degli effetti del peccato e allo stesso tempo essere consapevoli delle possibilità dell'essere liberi, crea in noi un tormento spirituale, un Angst insopportabile. Ed è per ciò che Judejahn sente la necessità di in Führer che lo assolva da ogni sua responsibilità. E quando leggiamo brani come quello che segue, sappiamo che l'Inquisitore si rende ben conto del peso che la libertà di scegliere ha sulla gente, che, liberata da ogni responsabilità,—

“... si raduneranno intorno a noi come pulcini attorno alla loro gallina. Si stupiranno e proveranno un'ammirazione superstiziosa per noi e si sentiranno orgogliosi di essere guidati da uomini così potenti e saggi che una manciata di loro può sottoporre un gregge di mille milioni di persone. A poco a poco gli uomini inizieranno a temerci. Temeranno nervosamente la nostra minima stizza, i loro intelletti si indeboliranno, i loro occhi diventeranno facilmente accessibili alle lacrime come quelli di bambini e donne; ma insegneremo loro una facile transizione dal dolore e dalle lacrime alle risate, alla gioia infantile e al canto gioioso. Sì; li faremo lavorare come schiavi, ma durante le ore di ricreazione avranno una vita innocente da bambini, piena di gioco e risate allegre. Permetteremo loro anche di peccare, perché, deboli e indifesi, sentiranno più amore per noi per aver permesso loro di indulgere nel peccato. Diremo loro che ogni peccato sarà loro rimesso, purché sia ​​fatto con il nostro permesso; assumeremo tutti questi peccati noi stessi, perché li amiamo così tanto che siamo persino disposti a sacrificare le nostre anime per la loro soddisfazione ... "

È un paradosso il dire che liberata dalla libertà la gente si sentirà più libera. Ma il paradosso svanisce non appena pensiamo che è del tutto impossibile essere liberi senza essere allo stesso tempo pieni di responsabilità; e l'avere delle resonsabilità significa vivere con un peso addosso che ci toglie la spensieratezza. Su questo punto il Signore e l'Inquisitore non sono minimamente d'accordo, sebbene che il bacio che il Signore da all'Inquisitore alla fine del “poema” ci lascia col pensiero che forse, forse, questi due avversari hanno, dopotutto, almeno qualcosa in comune.

Il Grande Inquisitore

Introduzione (in friulano, inglese e italiano) alla mia traduzione friulana del Grande Inquisitore di Dostoevsky).

NB. Traduzione completa a: www.lulu.com/spotlight/eculos

Preàmbul (par furlàn)

Chista me tradusiòn dal Grant Incuišitòu a è, tant par èsi clars, la tradusiòn di na tradusiòn dal lavoru originàl di Fiodor Dostoevsky. La tradusiòn ingleša ch'i ài dopràt a è chè di Helena Blavatsky. La tradusiòn da la Blavatsky a si pòl cjatala, insièmit cun la so nota introdutiva, sùbit dopo da la me tradusiòn furlana. 

Helena Blavatsky, ca veva vivùt ai timps stes dal grant scritòu rus, a à lasàt il so sen in ta la stòria pì di dut par vej fondàt chel insembramìnt di filošofìa e teologìa cognosùt coma teošofìa. A insisteva la Blavatsky che Dostoevsky al era luj stes, in spìrit s'i no altri, un teošofo, magari sensa savèilu. Un sugerimìnt, a somèa, a ni vèn dàt da sè ch'i cjatàn scrìt in tal Internet (Theosophy online); e sè ch'i cjatàn a è che secònt i teòšofos a ešist na realtàt spirituàl e che a è pusìbil penetrà in ta chista realtàt cul intuì, cul medità, o cul ušà cualchi altri mòut di cognisiòn che par la masa da la zent al resta platàt, o ocultàt. Secònt la stesa Blavatsky i segrès di chista altra realtàt a ghi rèstin ocultàs a la masa da la zent—ca brama doma di sodisfà interès personaj—parsè che sinò a vegnarèsin desecràs. E a è chì, forsi, ch'i podìn jodi la conesiòn fra il pensej teošòfic e la insistensa dal Grant Incuišitòu di tegni platàt da la zent il grant misteri, o segrèt.

In tal romanso Der Tod in Rom (La muart a Roma) ambientàt a Roma in taj prins àis dal dopoguera, sùbit dopo dai procès di Nuremberg, Koeppel, il autòu, a ni dìs chistu di un daj protagoniscj' principaj, che durànt la guera al era stàt uficjàl in ta la armada di Hitler:

“Judejahn bangte nicht, gehängt zu werden. Er furchte sich, zu leben. Er fürchtete die Befehlslosigkeit, in der er leben sollte; er hatte viel verantwortet, je höher er stieg, um so mehr hatte er verantwortet, und die Verantwortung hatte ihn nicht gedrückt, doch seine Rede “auf meine Verantwortung” oder “das verantworte ich” war Phrase gewesen, eine Phrase, an der er sicht berauschte, denn in Wahrheit hatte er immer nur gehorcht. Judejahn war mächtig gewesen. Er hatte die Macht ausgekostet, aber um der macht froh zu werden, brauchte er eine Einschränkung seine Allmacht, brauchte er den Führer als  Verkörperung und weithin sichtbaren Gott der Macht, den Befehsgeber, auf den er sich berufen konnte for dem Schöpfer, den Menschen und dem Teufel: ich habe immer nur gehorcht, ich habe stets nur Befehle ausgeführt...”

“Judejahn a nol veva poura di vignì impicjàt. Al veva poura di vivi. Al veva poura da la mancjansa di vignì comandàt in ta la vita cal veva da vivi. Al era stàt responsàbil par tant; pì'n sù cal zeva e di pì e pì al era responsàbil, e la so responsabilitàt a no lu veva maj vilìt; e pur stu so tabajà “da la me responsabilitàt” o “di chistu i soj responsàbil jò” al era na un tabajà e basta, un tabajà ca lu entušiasmava, se ben che in realtàt al veva sempri ubidìt. Judejahn al era stàt potènt. Al veva gudùt la so potensa, ma par èsi contènt da la so potensa a ocoreva che la so potensa a vegnès limitada, al veva bišugna dal Führer coma incarnasiòn di un diu da la Potensa dal dut višìbil, cal dès òrdins, par podej invocalu coma creatòu daj òmis e dal diau: i ài sempri doma ubidìt, i ghi ài sempri e doma ubidìt ai òrdins...”

Par pura coincidensa i staj lešìnt il romanso dal Koeppel al stes timp ch'i staj completànt la me tradusiòn dal Grant Incuišitòu, chistu straordinari “poema” cal trata pròpit dal concèt da la responsabilitàt personàl, da la pas e contentesa che un al pòl sinti

cul abdicà la so libertàt di cosiensa e di asiòn. A è clar che un coma Judejahn al varès ubidìt il Incuišitòu in dut e par dut, e che sensa dal Incuišitòu a si varès sintùt pierdùt, coma un agnelùt sensa pastòu. Ma il vanzeli dal Incuišitòu dal Dostoevsky a nol vàl doma par Judejahn; al vàl, sinò par dùcjus, almancu pa la generalitàt da la zent, che secònt il Incuišitòt a no è buna da sopuartà la libertàt — e duti li responsabilitàs ca vègnin cul èsi lìbars — , preferìnt invensi che, coma in tal cašu di Judejahn, àltris a ghi insègnin la strada d'indulà zì e di se fà.

In tal so Fear and Trembling (Poura e Tremà) Kierkegaard a ni fà pensà a coma che il èsi cosièns daj efiès dal pecjàt e il èsi al stes timp cosièns da li pusibilitàs dal èsi lìbars, al generèa dentri di nu un turmìnt spirituàl, un Angst insopuartàbil. A è par chèl che Judejahn al sìnt la necesitàt di un Führer ca lu lìberi da ogni responsabilitàt. E cuant ch'i lešìn rìghis coma chìstis i savìn ben che il Incuišitòu a si rìnt na vura cont dal grant pèis che il èsi lìbar di sièlzi al pòl vej su la zent; e cuant che, liberàs da li so responsabilitàs,

“...a ni coraràn davòu coma che i pitìns a ghi stàn atòr da la so clocja. A saràn plens di maravèa e a sintaràn par nu na amirasiòn superstisioša, e a si sintaràn orgoliòus di èsi governàs da òmis cussì potèns e sàvius che doma na manada di lòu a sòn bòis da tegni sot contròl na màndria di mil miliòns di piòris. Un puc a la volta i òmis a tacaràn a vej poura di nuàltris. A trimaràn s'a ni sìntin up puc rabiòus, a doventaràn mancu inteligèns, i so vuj a s'implenaràn di làgrimis, cussì, par nuja, coma chèi daj frutùs e da li fèminis; ma i ghi insegnarìn cuant fàsil cal sarà il zì da dolòu e làgrimis al ridi, al gjoldi spensieràt daj frutùs e al so legri cjantà. A è vera ch'i'u farìn sgobà coma sclafs, ma in ta li so òris di libertàt a varàn na vita nocenta coma chè daj frutùs, plena di matièris e di un ridi alegri. I ghi permetarìn parfìn il pecjàt, savìnt che, debulùs coma ca sòn, a ni volaràn encjamò pì ben s'i lasarìn ca fèdin pur, ca pècin pur. I ghi dišarìn che ogni so pecjàt a ghi vegnarà perdonàt, a pat cal sedi cometùt cul nustri permès; che ognidùn di scju pecjàs al doventarà responsabilitàt nustra....”

Al è un paradòs chèl di diši che liberada da la libertàt la zent a si sintarès pì lìbara. Ma il paradòs al sparìs s'i pensàn ca è impusìbul èsi lìbars sensa èsi plens di responsabilitàs; e il vej responsabilitàs a vòu diši vivi sempri cun un pèis intòr ca ni impedìs di vivi spensieràs. Su chistu punt il Signòu e il Incuišitòu a no vàn par nuja d'acordu, se ben che...se ben che il busòn che il Signòu a ghi dà al Incuišitòu a la fin dal “poema”  a ni lasa cul pensej che forsi, forsi, chiscju doj aversàris a àn, dopodùt, alc in comùn.

Introduction (English)

This Friulian translation of the Grand Inquisitor is really the translation of a translation of the original work of Fyodor Dostoevsky. The English translation I have used is that of Helena Blavatsky, whose translation in this booklet follows my Friulian translation. Helena Blavatsky, contemporary of the great Russian writer, has left her mark on history mainly for having started that synthesis of philosophy and theology that bears the name of theosophy. Blavatsky believed that Dostoevsky was himself a theosophist, at least in spirit, perhaps without his being conscious of being one. A clue as to the alleged link between Dostoevsky and theosophy is offered to us by the Internet (Theosophy online), where we read that according to theosophists there is a spiritual reality, and that it is possible to penetrate this reality using intuition or meditation, or some other method of cognition that for most people remains occult or hidden. According to Blavatsky herself, the secrets of this reality remain hidden from common people - who long to satisfy only personal interests - because if they were disclosed these secrets would inevitably be desecrated. And it is precisely here, I think, that Blavatsky sees a link between theosophy and the insistence on the part of the Grand Inquisitor that the great mystery or secret should be kept hidden from ordinary people.

In Wolfgang Koeppel's novel, Der Tod in Rom (Death in Rome) set largely in Rome at the time of the Nuremberg trials in the early post-war years, the author expresses the following sentiments about one of the key protagonists who during the conflict had been an official of the Wehrmacht:

“Judejahn bangte nicht, gehängt zu werden. Er furchte sich, zu leben. Er fürchtete die Befehlslosigkeit, in der er leben sollte; er hatte viel verantwortet, je höher er stieg, um so mehr hatte er verantwortet, und die Verantwortung hatte ihn nicht gedrückt, doch seine Rede “auf meine Verantwortung” oder “das verantworte ich” war Phrase gewesen, eine Phrase, an der er sicht berauschte, denn in Wahrheit hatte er immer nur gehorcht. Judejahn war mächtig gewesen. Er hatte die Macht ausgekostet, aber um der macht froh zu werden, brauchte er eine Einschränkung seine Allmacht, brauchte er den Führer als  Verkörperung und weithin sichtbaren Gott der Macht, den Befehsgeber, auf den er sich berufen konnte for dem Schöpfer, den Menschen und dem Teufel: ich habe immer nur gehorcht, ich habe stets nur Befehle ausgeführt...”

“Judejahn was not worried about being hanged. He was afraid to live. He feared the lack of command in which he would have to live; he had been responsible for a lot, the higher he had climbed, the more he had been responsible for and the responsibility hadn't depressed him, though his saying “at my responsibility” or “I am responsible for this” was a saying only, a saying that sort of intoxicated him, when in truth he had only obeyed. Judejahn had been powerful. He had savored power, but in order to be happy, he needed a restriction on his omnipotence, he needed the Führer as an embodiment of a widely visible god of power, the authority that he could invoke as the creator of man and the devil: I've always just obeyed, I've only ever followed orders ... ”

I am now, by pure coincidence, reading Koeppel's novel at the same time that I am finishing my translation of the Grand Inquisitor, this extraordinary "poem" which deals precisely with the concept of personal responsibility, with the serenity that a person can derive from the abdication of his freedom of conscience and action. It is clear that a person like Judejahn would obey every commandment of the Inquisitor, and that without the intervention of the Inquisitor he would feel lost, like a sheep far from his shepherd. But the gospel of this Dostoevsky character does not apply only to Judejahn; it applies, if not for everyone, at least for the majority of people, who according to the Inquisitor are unable to bear the freedom and all the responsibilities that accompany it, preferring instead, as in the case of Judejahn, to have others show him the way to live.

In his Fear and Trembling, Kierkegaard shows us how being aware of the effects of sin and at the same time being aware of the possibilities of being free, creates in us a spiritual torment, an unbearable Angst. And that is why Judejahn feels the need for a Führer to absolve him of all his responsibilities. And when we read passages like the following, we know that the Inquisitor realizes the weight that the freedom to choose has on people, who, freed from any responsibility, -

“...they will become timid and obedient, and gather around us as chickens around their hen. They will wonder at and feel a superstitious admiration for us, and feel proud to be led by men so powerful and wise that a handful of them can subject a flock a thousand million strong. Gradually men will begin to fear us. They will nervously dread our slightest anger, their intellects will weaken, their eyes become as easily prone to tears as those of children and women; but we will teach them an easy transition from grief and tears to laughter, childish joy and mirthful song. Yes; we will make them work like slaves, but during their recreation hours they shall have an innocent child-like life, full of play and merry laughter. We will even permit them sin, for, weak and helpless, they will feel the more love for us for permitting them to indulge in it. We will tell them that every kind of sin will be remitted to them, so long as it is done with our permission; that we take all these sins upon ourselves, for we so love the world, that we are even willing to sacrifice our souls for its satisfaction....”

It is a paradox to say that freed from freedom people will feel freer. But the paradox disappears as soon as we think that it is impossible to be free without being at the same time full of responsibilities; and being saddled with responsibilities means living with a weight on us that takes away our light-heartedness. On this point the Lord and the Inquisitor appear to be in strong disagreement. Even here, though, the kiss that the Lord gives to the Inquisitor at the end of the "poem" leaves us with the thought that perhaps, perhaps, these two opponents have, after all, at least something in common.